EL Caminante

(Versión 2.0, acortada para blog)

Caminaba por esas calles estrechas que atrapan sombras. Cabizbajo, iba esquivando, con aquel contoneo lúdico, las grietas producidas por el pelaje de la acera.

Se detuvo frente a la librería, justo en ese momento alzó la mirada hacia otro negocio, una panadería. Está hambriento, no come ni duerme bien desde hace algunos días. Además, perdió su trabajo y las oportunidades escasean; de esperanzas no se puede vivir por mucho tiempo y, por más que lo abrumen tales sentimientos, estos no satisfacen tripas ni pagan la renta del cuartucho donde vive noches de insomnio, intentado sobrevivirle a los fantasmas dominicales.

Hay pasteles, golosinas, refrescos de cola y batidos de frutas. Entra al establecimiento llamando la atención de inmediato, eso sí, atendido con la afectuosa costumbre de siempre, a pesar de su apariencia desaliñada. Le ofrecen una toalla para secarse la cabeza. Agradece tal gentileza y luego compra el producto habitual (Pues nadie más lo desea adquirir). La chica que lo atiende le obsequia unas consoladoras palabras adornadas de esperanza. Ambos se despiden escondiendo sus propias verdades.

El andar no varió. Ahora las calles estaban infestadas de indigencia, el comercio se iría a dormir pronto. Los perros fugaces serían los amos de las tinieblas y el grito chispeante del neón brillará, como siempre, al estrellar su existencia sobre el rocío del asfalto.

“Ahora sí” Se dijo a sí mismo, “Es hora de compartir con los espectros”. Sacó de su bolsillo un librito, lo ojeó un par de veces, era un poemario.

En una hoja, un poema. Rompió la hoja y se la dio a una anciana.
El poema decía:

Noche vasta de lunares,
piel helada, girasol,
ardiendo está tu amanecer.

La anciana tomó el papel, gracias a este pudo avivar el fuego que le daba cobijo, por un rato.
En la siguiente hoja, otro poema. Rompió la hoja y se la regaló a un niño lombriciento.

El poema decía:

Cazadores, ojos saciados,
jubilosos estigmas cetáceos,
viven festividades vegetales.

El niño ocupó el papel para tomar un puñado de arroz que descubrió sobre un tiradero.
Rompió, el caminante, una tercera hoja con otro poema, se la tiró a un beodo bañado en su propio fluido estomacal.

El poema decía:

Dentro del corazón sano
no hay rencores tras redes,
aguas cristalinas va bombeando.

El beodo se limpió las barbas con el papel, aquella borrachera lo estaba traicionando.

Nadie leyó los poemas, eran los analfabetos de siempre. El caminante desocupado lo supo desde un principio. Entró a su habitación, se sentó en el inodoro y se preparó para expulsar algo más que desperdicios.

Abrió el librito y se puso a leer un poema:

Asolapado, meditabundo,
un gato se devora la cola sobre el espejo.
Espera, quizá, que alguien lo auxilie
con el sublime canto de un vómito.

Terminó, y como quien tiene el deber de practicar lo que pregona, realizo el siguiente acto:
En la hoja donde estaba escrito este último poema, rompió la hoja y…luego, la duda lo invadió “¿Hubiera sido mejor comprar aquel pedazo de pastel en la panadería en vez de este librito de poemas?”. Demasiado tarde. El papel infecto de versos, engrudado ya, se iba sin remordimientos directo al vientre de un remolino profundo y mal oliente.

Autor: David R. Morán
Tegucigalpa
Octubre 2005